Un monument, dans la fuite du jour,

Se penche, au bord de mourir fleuve et poudre.

Ah ! maintenez, mes regards, cette tour

Debout, loin des pensées qui la veulent dissoudre.

 

Les premiers frôlements d’une aile noire

Et la distance à mes mains s’opposant

Brisent la pierre et font que ce Présent

Déjà dévale, défait, sur les pentes de la mémoire.

 

Hâte-toi, mon désir, d’approcher, de toucher,

Avant qu’il ne soit onde ou brume, ce rocher !

 

Enfin mon corps se heurte à deux colonnes,

Le mur résiste aux yeux et les anneaux résonnent !

Jean Tardieu, Le Fleuve caché